LAS AVES IDAS
LAS AVES PARTIDAS
PARTED BIRDS (?)

Ensayo sobre lo perdido, sobre lo atávico. Sobre la memoria que nos estructura, nos conforma y que con el tiempo acusa obsolesencia porque somos incapaces de recomponernos si carecemos de la elasticidad. Aquello que nos mantuvo a flote no funciona cuando hemos llegado a tierra y tenemos que andar. Nos sentimos tan aferrados a nuestra pequeña balsa hecha de memoria que no podemos dejarla ir aunque ya no sirva para nada; la llevamos a cuestas.
Cada día que pasa nos hacemos más conscientes de la inutilidad de lo perdido y nos desgarramos porque así testificamos la propia insignificancia.
Las aves idas son el símbolo de nuestro vacío, de lo ficticio de la representación cotidiana de nuestra “personalidad”, de lo inasible.
Nuestras varillas oxidadas siguen asomando pero los pájaros ya no se detienen ahí.
Aluminosis.
Al mismo tiempo la búsqueda desarticulada por la marea de la memoria hacia la individualidad (ver nadja)

MATERIAS PRIMAS:

ANDRÉ BRETON: NADJA

¿Quién soy yo? Como excepción podría guiarme por un aforismo: en tal caso ¿por que no podría resumirse todo únicamente en saber a quien “frecuento”. Debo confesar que este último término me desorienta puesto que me hace admitir que entre algunos seres y yo se establecen unas relaciones más peculiares, más inevitables, más inquietantes de lo que yo podía suponer. Me sugiere mucho más de lo que significa, me atribuye, en vida, el papel de un fantasma y, evidentemente, se refiere a lo que ha sido preciso que yo dejara de ser para ser
quien soy. Atrapado, sin exagerar lo más mínimo, por esta acepción, me revela que lo que yo entiendo como manifestaciones objetivas de mi existencia, manifestaciones mas o menos organizadas, no es mas que lo que trasciende, dentro de los límites de esta vida, de una actividad cuya auténtica dimensión me resulta completamente desconocida. La imagen que yo tengo de un “fantasma”, con todo lo convencional que resulta tanto en su apariencia como en su ciega sumisión a determinadas contingencias de hora y lugar, representa para mí sobre todo la manifestación perfecta de un tormento que puede ser eterno. Es posible que mi vida no sea mas que una imagen de esa naturaleza y que yo, creyendo explorar algo nuevo, esté condenado en realidad a volver sobre mis pasos, a tratar de conocer lo que debería ser capaz de reconocer perfectamente, a aprender una mínima parte de cuanto he olvidado. Esta percepción sobre mí mismo no me parece desacertada sino en la medida en que me presupone a mí mismo, en cuanto a que coloca arbitrariamente en un plano anterior una representación acabada de mi pensamiento que no tiene por qué respetar la temporalidad, que implica en ese mismo tiempo una idea de pérdida irreparable, de penitencia o de caída cuya falta de fundamento moral, en mi opinión, es indiscutible. Lo importante es que las aptitudes particulares que poco a poco voy descubriendo en mí, aquí mismo, en absoluto me alejen de la búsqueda de una aptitud general, que sería la mía propia y que no me ha sido otorgada. Más allá de todas las aficiones que me conozco, de las afinidades que noto en mí, de las atracciones que experimento, de los acontecimientos que me suceden y que sólo me suceden a mí, más allá de la cantidad de movimientos que yo me veo hacer, de las emociones que únicamente yo siento, me esfuerzo en averiguar en qué consiste, ya que no de qué depende, mi singularidad con respecto a los demás seres humanos. ¿No es cierto que sólo en la exacta medida en que sea consciente de esta diferenciación podré revelarme a mí mismo lo que, entre todos los demás, yo he venido a hacer en este mundo y cuál es ese mensaje único del que soy portador hasta el punto que de su suerte debo responder con mi cabeza?

OCTAVIO PAZ: TRABAJOS FORZADOS

Se pierde el gusto por los amigos, por las mujeres razonables, por la literatura, la moral, las buenas compañías, los bellos versos, la psicología, las novelas. Abstraído en una meditación -que consiste en ser una meditación sobre la inutilidad de las meditaciones, una contemplación en la que el que contempla es contemplado por lo que contempla y ambos por la Contemplación, hasta que los tres son uno- se rompen los lazos con el mundo, la razón y el lenguaje. Sobre todo con el lenguaje -ese cordón umbilical que nos ata al abominable vientre rumiante. Te atreves a decir No, para un día porder decir mejor Sí. Vacías tu ser de todo lo que los Otros lo rellenaron: grandes y pequeñas naderías, todas las naderías de que está hecho el mundo de los Otros. Y luego te evacías a tí mismo, porque tú -lo que llamamos yo o persona- también es imagen, también es Otro, también es nadería. Vaciado, limpio de la nada purulenta del yo, vaciado de tu imagen ya no eres sino espera y aguardar. Vienen eras de silencio, eras de sequía y piedra. A veces, una tarde cualquiera, un día sin nombre, cae una Palabra, que se posa levemente sobre esa tierra sin pasado. El pájaro es feroz y acaso te sacará los ojos. Acaso, más tarde, vendrán otros.